nada como músicas seletas pra alegrar as gentes!

eis que, para o querido leitor, dulce veiga organiza uma seleção de quase não carnaval pra arlequim nenhum botar defeito!

Tudo vive em mim. Tudo se entranha
Na minha tumultuada vida. E por isso
Não te enganas, homem, meu irmão,
Quando dizes na noite, que só a mim me vejo.
Vendo-me a mim, a ti. E a esses que passam
Nas manhãs, carregados de medo, de pobreza,
O olhar aguado, todos eles em mim,
Porque o poeta é irmão do escondido das gentes
Descobre além da aparência, é antes de tudo
LIVRE, e por isso conhece. Quando o poeta fala
Fala do seu quarto, não fala do palanque,
Não está no comício, não deseja riqueza
Não barganha, sabe que o ouro é sangue
Tem os olhos no espírito do homem
No possível infinito. Sabe de cada um
A própria fome. E porque é assim, eu te peço:
Escuta-me. Olha-me. Enquanto vive um poeta
O homem está vivo.

*

*             *

amanhã é o quinto aniversário de morte de hilda hilst.

e ela ainda permanece tão viva. 

quando a linotipia era um processo moderno

Interior/Composition, de Carin Blücher.

ex-livro?/ex-máquina? de eric collette

(não sei o título da obra!)

há muitos anos (e bota muitos anos nisso! acho que em 99!), o alisson fez uma musiquinha linda, meio sambinha, meio canção de ninar, assim:

hoje é dia de ficar sozinho
mas a lua insiste em iluminar meu caminho
ó luazinha, me deixe só
que meu destino eu sei de cor
e a pedra pra pular
eu sei bem onde está

e agora sinto como é reconfortante saber que mesmo depois de tanto tempo essa música ainda me faz companhia.

Se Kafka fosse mulher; se Rilke fosse uma brasileira judia nascida na Ucrânia; se Rimbaud tivesse sido mãe, se tivesse chegado aos 50 anos; se Heidegger pudesse ter deixado de ser alemão, se ele tivesse escrito o Romance da Terra… É nessa ambiência que Clarice Lispector escreve. Lá, onde as obras mais exigentes respiram, ela avança. Lá, mais à frente, onde o filósofo perde o fôlego, ela continua, ainda mais, além de todo o conhecimento.

Hélène Cixous, citada no artigo “Words are Living Tissue: The Hour of Star by Clarice Lispector”

acabei de descobrir o shugo tokumaru. achei as músicas dele delicadas, ainda que pop e “discursivas”.

acho que não vou conseguir escrever o tradicional post de ano-novo, porque, pela primeira vez em muito tempo, não sinto que o chamado “próximo ano” esteja trazendo um espírito de renovação etc. o vento desse ano tão próximo me traz sentimentos de continuidade, estreitamento de laços e reafirmação do amor. hoje não sei se consego fazer um balanço do que passou, porque as mudanças que me ocorreram em 2009 foram tão radicais que quase não me reconheço na pessoa que começou o ano cansada, eestressada , ainda que esperançosa. mas talvez o balanço seja este mesmo, e talvez seja mesmo inevitável fazê-lo: estou mais próxima do que quero ser, e estou mais próxima também das pessoas que eu amo, mesmo que algumas ainda estejam a quilômetros de distância. talvez o ar do litoral tenha incutido em mim uma “liberdade mais livre”, sem tantas formalidades ou ressentimentos, como aquela outra da montanha, que se promete “ainda que tardia”. talvez eu só deseje neste fim de ano bons ventos e bons sonhos. para todos vocês.

este é o primeiro filme de man ray com kiki de montparnasse, produzido a pedido de tristan tzara.

(estou absolutamente apaixonada pela história da vida libertária da kiki.)

pra rebeca bolite

ela olhou com surpresa a apresentadora do noticiário: quem era aquela mulher para folhear de forma tão íntima aquele livro? falava sobre ele, como se aquele objeto lhe pertencesse inteiramente. tentou não se importar, mas dois dias depois – ou três dias antes? – lá estava o comediante gordo segurando aquele mesmo livro, sorrindo enquanto o passava ao homem a quem chamava autor – um jornalista com aparência distinta e moderna, de fala entusiasmada – e que acreditava que o livro fosse dele. ela pensou em ligar para a emissora, reclamar seu direito de posse, como um marido traído. por menos que gostasse daquele enredo e daquele estilo, aquele era seu livro, e ele estava nas mãos de um desconhecido: de um impostor. nas mãos de um leitor qualquer que jamais saberia a sensação de tocar as entranhas de um livro, percorrê-lo, preenchê-lo, cortá-lo, substituí-lo, conferi-lo página por página, linha por linha, palavra por palavra, letra por letra, ausência por ausência. ninguém ali naquele show de horrores regado a música e comentários pretensamente inteligentes e divertidos jamais havia sido tocado pelo desejo de se apoderar plenamente de um livro: ela sabia. aquilo que pairava suspenso, brilhando entre as mãos do comediante gordo e do autor, era a sua coisa sem defeitos, sem máculas, sem arestas. o objeto perfeito que faria feliz quem o tocasse, como um midas ao contrário: libertador. o objeto polido de devotado amor, que passara dias e dias deitado sobre aquela mesa, a sua, preparada diária e pontualmente para a desinfecção: as provas impressas em papel branco, o original em língua estrangeira, o lápis, a caneta, a borracha, o dicionário, o dicionário, o dicionário. no estúdio do canal 12, ela sabia que aqueles homens se enganavam, sorridentes: aquele livro jamais lhes pertenceria. aquilo ali, brandido, iluminado, era apenas um objeto cenográfico, imprescindível para a pantomima que eles continuariam encenando em outro canal, em outro dia.

eu realmente não entendi por que marcelino freire, que é um escritor tão bacana, precisou ser tão escroto com fernanda young nesse texto aqui (em pdf) . sinceramente ficou parecendo mágoa de caboclo. não sei em relação a que, mas que pareceu ser mágoa, pareceu.

aliás, vi as fotos da forever young na playboy e achei boas, mais engraçadas do que propriamente eróticas, o que é algo bem caracterísco da roteirista: ela até tenta ser sexy, mas o descontrole fala mais alto. e isso é um elogio!

e minha opinião sobre fernanda young escritora? bom, sempre achei que ela é melhor roteirista do que escritora. mas como escritora, diverte, faz piadas. só não é a grande escritora da literatura brasileira. também não é a pior, e é muito parecida com a levada pop da breca que vem assombrando a literatura por aí. não sou contra popismos, que fique claro. o problema é a superficialidade que vem junto. algo diferente de warhol e oldenburg, por exemplo, que só são superficiais para quem está tão colado na sociedade de consumo que não consegue enxergar crítica neles. mas isso também é outra história.

(brigadim pela música, lara! =)

Texto 1

Todo o discurso é apenas o símbolo de uma inflexão

da voz

a insinuação de um gesto uma temperatura

à sua extraordinária desordem preside em pensamento

melhor diria “um esforço” não coordenador (de modo algum)

mas de ”moldagem” perguntavam “estão a criar moldes?”

não senhores para isso teria de preexistir um “modelo”

uma ideia organizada um cânone

queremos sugerir coisas como “imagemde respiração”

“imagem de digestão”

“imagem de dilatação”

“imagem de movimentação”

“com as palavras?” perguntavam eles e devo dizer que era

uma pergunta perigosa um alarme colocando para sempre

algo como o confessado amor das palavras

no centro

não tentamos criar abóboras com a palavra “abóbora”

não é um sentido propiciatório da linguagem

introduzimos furtivamente planos que ocasionais

ocupações (“des-sintonizar” aberto o caminho

para antigas explicações ”discursos de discursos de discursos” etc.)

fixemos essa ideia de “planos”

podemos admiti-los como “uma espécie de casas”

ou “uma espécie de campos”

e então evidente para serem habitados percorridos gastos

será que se pretende ainda identificar “linguagem” e “vida”?

uma vez se designou mão para que a mão fosse

uma vez o discurso sugeriu a mão para que a mão fosse

uma vez o discurso foi a mão

partia-se sempre de um entusiasmo arbitrário

era esse o ”espírito” o ”destino” da linguagem

agora estamos a ver as palavras como possibilidades

de respiração digestão dilatação movimentação

experimentamos a pequena possibilidade de uma inflexão quente

“elas estão andando por si próprias!” exclama alguém

estão a falar a andar umas com as outras

a falar umas com as outras

estão lançadas por aí fora a piscar o olho a ter inteligência

para todos os lados

sugque comporta uma certa inflexão

de voz

é uma espécie de cinema das palavras

ou uma forma assustadoramente juvenil

se calhar vão destruir-nos sob o título

“os autômatos invadem” mas invadem o quê?

Herberto Helder, Antropofagias, p. 321-322

A TURBA DA UNIBAN

Contardo Caligaris

NA SEMANA passada, em São Bernardo, uma estudante de primeiro ano do curso noturno de turismo da Uniban (Universidade Bandeirante de São Paulo) foi para a faculdade pronta para encontrar seu namorado depois das aulas: estava de minivestido rosa, saltos altos, maquiagem -uniforme de balada.
O resultado foi que 700 alunos da Uniban saíram das salas de aula e se aglomeraram numa turba: xingaram, tocaram, fotografaram e filmaram a moça. Com seus celulares ligados na mão, como tochas levantadas, eles pareciam uma ralé do século 16 querendo tocar fogo numa perigosa bruxa.
A história acabou com a jovem estudante trancada na sala de sua turma, com a multidão pressionando, por porta e janelas, pedindo explicitamente que ela fosse entregue para ser estuprada. Alguns colegas, funcionários e professores conseguiram proteger a moça até a chegada da PM, que a tirou da escola sob escolta, mas não pôde evitar que sua saída fosse acompanhada pelo coro dos boçais escandindo: “Pu-ta, pu-ta, pu-ta”.
Entre esses boçais, houve aqueles que explicaram o acontecido como um “justo” protesto contra a “inadequação” da roupa da colega. Difícil levá-los a sério, visto que uma boa metade deles saiu das salas de aula com seu chapéu cravado na cabeça.
Então, o que aconteceu? Para responder, demos uma volta pelos estádios de futebol ou pelas salas de estar das famílias na hora da transmissão de um jogo. Pois bem, nos estádios ou nas salas, todos (maiores ou menores) vocalizam sua opinião dos jogadores e da torcida do time adversário (assim como do árbitro, claro, sempre “vendido”) de duas maneiras fundamentais: “veados” e “filhos da puta”.
Esses insultos são invariavelmente escolhidos por serem, na opinião de ambas as torcidas, os que mais podem ferir os adversários. E o método da escolha é simples: a gente sempre acha que o pior insulto é o que mais nos ofenderia. Ou seja, “veados” e “filhos da puta” são os insultos que todos lançam porque são os que ninguém quer ouvir.
Cuidado: “veado”, nesse caso, não significa genericamente homossexual. Tanto assim que os ditos “veados”, por exemplo, são encorajados vivamente a pegar no sexo de quem os insulta ou a ficar de quatro para que possam ser “usados” por seus ofensores. “Veado”, nesse insulto, está mais para “bichinha”, “mulherzinha” ou, simplesmente, “mulher”.
Quanto a “filho da puta”, é óbvio que ninguém acredita que todas as mães da torcida adversa sejam profissionais do sexo. “Puta”, nesse caso (assim como no coro da Uniban), significa mulher licenciosa, mulher que poderia (pasme!) gostar de sexo.
Os membros das torcidas e os 700 da Uniban descobrem assim um terreno comum: é o ódio do feminino -não das mulheres como gênero, mas do feminino, ou seja, da ideia de que as mulheres tenham ou possam ter um desejo próprio.
O estupro é, para essas turbas, o grande remédio: punitivo e corretivo. Como assim? Simples: uma mulher se aventura a desejar? Ela tem a impudência de “querer”? Pois vamos lhe lembrar que sexo, para ela, deve permanecer um sofrimento imposto, uma violência sofrida -nunca uma iniciativa ou um prazer.
A violência e o desprezo aplicados coletivamente pelo grupo só servem para esconder a insuficiência de cada um, se ele tivesse que responder ao desejo e às expectativas de uma parceira, em vez de lhe impor uma transa forçada.
Espero que o Ministério Público persiga os membros da turba da Uniban que incitaram ao estupro. Espero que a jovem estudante encontre um advogado que a ajude a exigir da própria Uniban (incapaz de garantir a segurança de seus alunos) todos os danos morais aos quais ela tem direito. E espero que, com isso, a Uniban se interrogue com urgência sobre como agir contra a ignorância e a vulnerabilidade aos piores efeitos grupais de 700 de seus estudantes. Uma sugestão, só para começar: que tal uma sessão de “Zorba, o Grego”, com redação obrigatória no fim?
Agora, devo umas desculpas a todas as mulheres que militam ou militaram no feminismo. Ainda recentemente, pensei (e disse, numa entrevista) que, ao meu ver, o feminismo tinha chegado ao fim de sua tarefa histórica. Em particular, eu acreditava que, depois de 40 anos de luta feminista, ao menos um objetivo tivesse sido atingido: o reconhecimento pelos homens de que as mulheres (também) desejam. Pois é, os fatos provam que eu estava errado.

*

agradeço à renata por ter me mandado esse texto, que foi publicado na coluna do contardo caligaris dessa semana na Folha de S.Paulo.

*

*         *

e, hoje, o anúncio da uniban:

via dani arrais

]]> http://atrasdosolhos.wordpress.com/2009/11/09/o-que-e-machismo/feed/ 0 letícia féres UNIBANanuncio2 http://atrasdosolhos.wordpress.com/2009/11/04/imensuravel-e-exato/ http://atrasdosolhos.wordpress.com/2009/11/04/imensuravel-e-exato/#comments Wed, 04 Nov 2009 05:13:17 +0000 letícia féres http://atrasdosolhos.wordpress.com/?p=3535 ]]>

ela dorme abraçada ao meu pé, coberta pelo edredom verde. ela está deitada de lado, do lado direito, mas sei que esse não é o preferido dela. ela está assim para alcançar meu pé frio. na verdade, agora ele já está quente, mas ainda não é minha hora de dormir. eu sei que no início do sono ela pode acordar sobressaltada, principalmente se o dia foi agitado. os dias têm sido tensos pra ela, hoje também foi assim. olho, e ela agora dorme um pouco emburrada, como efeito de tantos sobressaltos. ela ficou sozinha no trabalho, teve cólica, foi à terapia. amanhã será um novo dia. dormindo, ela aperta um pouco meu pé. é bom. amanhã acordarei com meus pés quentes – e antes dela. vou tomar banho e ouvirei o despertador dela tocar. sei que ela vai desligá-lo pra continuar dormindo. sairei do banho e me arrumarei o mais silenciosamente que não conseguir. ela vai acordar, vai sorrir. à noite vai dizer que não se lembra em qual momento pegou no sono. ontem ela dormiu abraçada aos travesseiros, e agora mesmo estávamos rindo disso. eu poderia dizer que é sempre assim, mas não é certo: é sempre diferente. se eu quisesse, eu poderia também não escrever. eu não escreveria e ainda assim saberia, é uma verdade. então eu penso que poderia olhar e apenas saber. mas aproveito a bela paisagem para um exercício.

LAS VACAS

para lenise regina

de un tiempo a esta parte, todo lo que no era libro se jugaba fuera, por la ventana. eran los libros agresivos que se apilaban por las paredes, como si espiasen al visitante secreto que llegaría, para de pronto atacarlo. allí, los libros eran vacas violentas amontadas en la parte superior del césped, durmiendo con los ojos abiertos, errando, paradas, mientras no llovía. las páginas brillantes de los libros de ilustraciones abiertos cuadruplicaban la luz del sol y alboreaban la vista. mientras la lluvia llegaba, la combustión de los libros explosivos alimentaba la casa, helaba la nevera, calentaba la batería del ordenador. inundados, los contenedores se agitaban en la cocina, organizados por rótulos que llevaban el nombre del papel en pasta que contenían. de un tiempo a esta parte, eran las vacas amarradas a los establos las que preparaban el alimento fibroso de los ciegos. sin nada mejor que hacer, eran las vacas que se acostaban en las islas de libros a perder el tiempo degustando combinaciones mejores o inferiores. del papel de rollo al papel de arroz, solamente las vacas no se sustraían al placer de masticar masticar masticar aquello que ahora sólo los peces leían.

*

*         *

HELDER, LOTUFO, FÉRES

libro es momia.
embarazada es equipaje de corazón.

libro lleva palabra/
momia es equipaje enfajada

/un eje de palabras en el corazón
hace al poeta romántico/

/momia es estatua/ palabra enterrada/

embarazada no carga momia en el corazón

en el centro del huerto blanco
el corazón archipiélago es manzana
rojo en el huerto

es manzana el corazón
y las tres líneas de huerto blanco
sueltas en el espacio como corazón-estrella

el corazón se hace espiral
verde en el huerto bordado

en el centro del rojo del verde corazón blanco
es manzana el corazón el verde el rojo el huerto

*

*        *

de la extrañeza de las cosas é o título da minha plaquete que participa projeto pliegues y despliegues. fiz a versão dos poemas (originalmente escritos em português), que passaram pela abençoada revisão de olalla hernández.

INGREDIENTES

1,5 litro de água
20 g de gengibre
160 g açúcar (cristal ou refinado)
10 cravos
3 paus de canela (de 6 cm)
10 sementes de cardamomo
100 g leite em pó
8 sachês de chá preto

*

MODO DE PREPARO
Lave e rale o gengibre, na parte grossa do ralador. Em seguida, coloque o gengibre, o açúcar, o cravo e a canela em uma panela média em fogo médio-alto, mexendo de vez em quando. Separe 200 ml de água do total de 1,5 litros e dilua o leite em pó. Coloque o restante da água em uma outra panela em fogo alto para esquentar. Tire as sementes de cardamomo e, em um pilão, amasse-as até que fiquem em pequenos pedaços, quase como farelo. Quando o açúcar e o gengibre ficarem com uma textura de melado, levemente escuro, está na hora de adicionar o cardamomo e em seguida a água quente. Após alguns minutos, adicione o leite em pó diluído e deixe no fogo até que ferva. Quando ferver, desligue o fogo e adicione os sachês de chá preto e deixe descansar por 10 minutos. Pressione levemente com uma colher os sachês na lateral da panela, a fim de liberar todo o sabor do chá preto, mas muito cuidado para não estourar os sachês. Peneire uma vez em uma peneira grossa para remover as partículas
grandes e a canela. Para transferir a uma garrafa térmica, passe por uma peneira fina.
Sirva sempre quente. Pode ser armazenado na geladeira por 1 dia, lembrando que, antes de servir, ferver o tchai por 1 minuto.

*

tirei essa receita de um site do qual não me lembro…

adorei os “minutos de sabedoria” do projeto learn something every day.

dica da rebeca bolite.

…”Tudo é permitido”, exclama Ivan Karamazov. Também isto cheira a absurdo, desde que não seja entendido de maneira vulgar. Não sei se ficou claro: não se trata de um grito de libertação e de alegria, mas de uma constatação amarga. A certeza de um Deus que daria seu sentido à vida ultrapassa em muito a atração do poder de fazer o mal impunemente. A escolha não seria difícil. Mas não há escolha e então começa a amargura. O absurdo não liberta, amarra. Não autoriza todos os atos. Tudo é permitido não significa que nada é proibido. O absurdo apenas dá um equivalente às conseqüências de seus atos. Não recomenda o crime, seria pueril, mas restitui sua inutilidade ao remorso. E também, se todas as experiências são indiferentes, a experiência do dever é tão legítima quanto qualquer outra. Pode-se ser virtuoso por capricho.

- Albert Camus, O mito de Sísifo

há (mais de) 30 anos, tom zé abria para o brasil “a briga do edifício itália com o hilton hotel”, uma questão arquitetônica delicadíssima que envolvia a supremacia de dois arranha-céus de são paulo. depois de tanto tempo, dimitri br foi ver como andava a questã e constatou que nem o edifício itália nem o hotel hilton estão, por assim dizer, tão em alta, e proclama, na música “a briga do edifício itália com o hilton hotel parte 2 – 30 anos depois”, que quem reina hoje, “sereno, suave e charmoso”, é o copan.

realmente genial a forma como dimitri recria a canção de tom zé. sua canção, gravada com a participação especial de zélia duncan, saiu no dia hum, projeto em que dimitri br, no dia primeiro de cada mês, coloca no ar um videocanção original.

bom, a seguir vai a música de tom zé e tb a tradução (é, vou chamar assim) de dimitri, 30 anos depois: